Ich hatte meinen Sohn, der ein Spenderei verwendet hat. Jetzt mache ich mir Sorgen, dass er denkt, ich sei nicht seine „richtige“ Mutter.

Als mein 8-jähriger Sohn und ich an der Kuhweide in der Nähe unseres Hauses vorbeifahren, fragt er: Warum müssen die Bullen da drin haben? Damit die Kühe Babys bekommen, sage ich. Sie brauchen einen Jungen und ein Mädchen, ein Männchen und ein Weibchen, korrigiere ich mich, um Babys zu bekommen.

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Ich leihe mir das Wenige, was ich über die menschliche Anatomie weiß, und wende es auf das Tierreich an, und erzähle ihm, wie Frauen Eier haben und Männer Spermien haben – die wie Kaulquappen sind – und dass die Spermien versuchen, in die Eizelle einzudringen, um sie zu befruchten, damit die Kuh kann ein Baby bekommen. Menschen sind ziemlich gleich, sage ich.

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Also legen Mädchen Eier wie Hühner? er fragt.

Nun, sie legen sie nicht, sage ich. Auf diesem Weg spüre ich eine Gelegenheit, ihm etwas zu sagen, was ich ihm schon seit einiger Zeit sagen wollte. Manchmal funktionieren die Eier des Mädchens nicht, also müssen sie Eier von einem anderen Mädchen verwenden.

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Und dann sage ich ihm, dass ich eines dieser Mädchen bin.

Ich hatte meinen Sohn, der ein Spenderei verwendet hat. Wir haben das Sperma meines Mannes verwendet und versucht, die Eizellen meiner Schwester zu verwenden, um meine DNA in der Mischung zu halten, aber es hat nicht funktioniert. Also haben wir die Eier einer 20-jährigen Ballerina verwendet. Der befruchtete Embryo wurde dann in mich gelegt und neun Monate später bekam ich meinen Sohn.

Fruchtbarkeitskliniken raten Eltern, gespendeten Eizellen zu erzählen, wie sie gezeugt wurden, wenn sie 4 oder 5 Jahre alt sind, aber ich lehnte ab. Ich dachte bereits, mein Sohn und ich hätten eine schwache – okay, nicht vorhandene – biologische Bindung, da er nichts von meiner genetischen Materie hat. Ich befürchtete, dass er sich fühlen würde, wenn ich ihm sagte, dass eine andere Frau das Ei geliefert hatte, aus dem er gemacht wurde, als wäre sie – und nicht ich – seine wahre Mutter, obwohl ich ihn wie jede andere leibliche Mutter in meinem Bauch trug.

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Für mich ist die Vorstellung, dass mein Sohn mich als Adoptivmutter und eine andere Frau als seine richtige Mutter betrachten könnte, so schwindelerregend schmerzhaft, dass ich ihm nicht erzählen wollte, wie er gezeugt wurde. (Ehrlich gesagt, bis jetzt konnte ich mir nicht vorstellen, wie er das überhaupt verstehen würde).

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Manche Frauen kommen mit solchen Situationen gut zurecht. Sie haben offene Adoptionen und ermutigen ihre Kinder, eine Beziehung zu ihrer leiblichen Mutter zu haben.

Ich bin nicht. Mir ist bewusst, dass dies nicht viel über mein Selbstbewusstsein aussagt. Ich beschuldige die Geburtsreihenfolge. Als Älteste von vier war ich nie zufrieden damit, dass meine Eltern uns alle gleich lieben. Ich wollte, dass sie mich mehr lieben, denn mich gleichermaßen zu lieben war irgendwie dasselbe wie mich überhaupt nicht zu lieben.

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Ich hatte letztes Jahr fast einen Faustkampf mit einer Freundin, als sie mir erzählte, dass der Ehemann eines ihr bekannten Paares – das auch ein Kind durch Eizellspende bekam – dem Kind die Identität einer Frau mitteilen wollte, von der er glaubte, dass sie die Eizellspenderin war. Er wusste es nicht genau, aber er dachte, er hätte es herausgefunden. Seine Frau wollte nicht, dass er etwas sagte.

Meine Freundin stimmte dem Vater zu: Das Kind sei jetzt alt genug und habe ein Recht darauf, es zu erfahren, sagte sie.

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Es handele sich um ein Recht, eine Spendereizelle zu kennen, antwortete ich. Aber das Kind hat kein Recht, den Spender zu kennen, argumentierte ich, es sei denn, das Kind will es – und der Spender will es. Aber das passiert hier nicht.

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Abgesehen davon, dass er sich in Bezug auf die Identität des Spenders möglicherweise irren könnte, argumentierte ich, dass der Vater kein Recht habe, die Frau in seine Familie zu ziehen, insbesondere wenn das Kind, wie es anscheinend der Fall war, nur minimales Interesse gezeigt hatte und seine Frau es ablehnte, mitzubringen der Spender in ihr Leben.

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Es sei eine Frage des biologischen Hintergrunds und der Identität, entgegnete mein Freund.

Identität? Was bedeutet das überhaupt? Ich fragte.

Ich ging zu Bett, ganz aufgewühlt, mein Herz klopfte, ein Teil von mir wusste, was sie meinte. Wir alle kennen die Geschichten über Zwillinge, die bei der Geburt getrennt wurden und sich finden und sofort Ähnlichkeiten in ihren Persönlichkeiten sehen, oder die Mutter, die sich mit ihrem Sohn wieder vereint und sofort diese Liebesbande spürt, da sie durch ihre Gleichheit vereint sind.

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Aber ich habe meinen 47-jährigen Körper durch den Ringer gelegt, um meinen Sohn zu bekommen, unterzog mich zweiwöchentlichen Bluttests und wochenlangen täglichen Injektionen von Progesteron, um meine Gebärmutter vorzubereiten und die Einnistung des Embryos zu unterstützen, obwohl ich Angst vor Nadeln habe .

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Als ich schwanger war, war ich total erschöpft. Ich habe in Toronto indisches Essen auf der Straße erbrochen. Auf einem Jahrmarkt wurde ich von einer Biene gestochen, die wie ein Luftballon explodierte und befürchtete, es würde dem Baby schaden. Ich bekam eine Plazenta praevia und musste mit 38 Wochen einen Kaiserschnitt machen. Während dieser Operation sank meine Herzfrequenz und ich bekam Ephedrin, was mich zum Kotzen brachte und meine Herzfrequenz in die Höhe schnellen ließ. Einer meiner Eierstöcke war so unförmig und mit Endometriumgewebe bedeckt, dass die Ärzte ihn zur Biopsie schickten.

Dieses Kind zu tragen und zur Welt zu bringen, war vielleicht das Schwierigste, was ich je getan habe.

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Als ich meinen Sohn nach Hause brachte, fiel mir das Stillen schwer, da mein Sohn nicht genug zunahm, also stillte ich tagsüber und blieb bis 2:30 Uhr wach, um Frasier Wiederholungen und Abpumpen zuzusehen, um zu meine Milchproduktion aufrechterhalten oder steigern.

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Und ich habe meine Karriere als Schriftsteller beiseite gelegt, während ich mich um einen kleinen Jungen gekümmert habe, der es mir manchmal mit Weinen, Stampfen und Auspeitschen zurückzahlte, wenn er nicht bekam, was er wollte. Und nach all der Arbeit möchte er vielleicht sowieso seine echte Eizellspenderin finden?

Es erinnerte mich an das Gedicht von Billy Collins mit dem Titel The Lanyard, in dem er darüber schreibt, wie seine Mutter ihm das Leben geschenkt hat, einen atmenden Körper und ein schlagendes Herz, starke Beine, Knochen und Zähne und zwei klare Augen, um die Welt zu lesen, und Im Gegenzug gab er ihr ein Lanyard, das er im Camp angefertigt hatte.

Nach dem hitzigen Gespräch, das ich mit meinem Freund hatte, suchte ich das Wort Identität nach. Das Cambridge English Dictionary definiert Identität als das, was eine Person ist, oder die Qualitäten einer Person oder Gruppe, die sie von anderen unterscheidet. Keine Erwähnung von Genen.

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Trotzdem wusste ich, dass ich meinem Sohn eines Tages erzählen musste, wie er gezeugt wurde. Er hatte ein Recht darauf, nicht nur aus medizinischen Gründen. Ein Mensch hat das Recht zu erfahren, wie er entstanden ist. Und nachdem ich den Stier auf der Weide gesehen hatte, schien das eine gute Gelegenheit zu sein.

Ich erzählte meinem Sohn, dass ich mir so sehr ein Baby wünschte, aber obwohl ich mich sehr bemühte, funktionierten meine Eier nicht, also benutzte ich ein paar Eier von jemand anderem, vermischte sie mit Papas Sperma und wir hatten dich.

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Also wurde ich adoptiert? er sagte.

Warum, glauben Sie, wurden Sie adoptiert? Ich fragte.

Denn wenn du das Ei nicht gebraucht hättest, hätte sie mich bekommen, sagte er.

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Aber das Ei bist nicht du, sagte ich. Das Ei braucht auch ein Sperma.

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Ich benutzte meinen Mann, um mich zu retten.

Sie hätte ein Sperma bekommen, sagte er. Das Wort Sperma hat er erst heute gelernt. Ich bin mir nicht sicher, wie er eine solche Autorität war.

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Richtig, aber dieses Sperma wäre nicht von Papa. Hast du jemals Leute sagen hören, dass du aussiehst wie Daddy? Als wärst du ein Mini-Er? Das liegt daran, dass wir Papas Sperma benutzt haben, sagte ich. Sie wäre mit jemand anderem zusammen gewesen und hätte ihre Eier mit dem Sperma dieser Person verwendet. Das hätte einen ganz anderen Menschen gemacht.

Ich benutzte Semantik, der nicht einmal ich folgen konnte.

Das Baby ist genauso dort, wo es im Bauch aufwächst. Du bist in meinem Bauch gewachsen, sagte ich. Wir haben nur verschiedene Samen verwendet. Oder Eier. Adoptierte Kinder wachsen nicht im Bauch ihrer Mütter. Sie wissen, was ich meine?

Ja, sagte er schwach. Ich habe es anfangs nicht wirklich verstanden.

Er gähnte.

Verstehst du es jetzt? Ich fragte. Ich hatte mehr in das Gespräch investiert als er.

Ja, sagte er.

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Also was denkst du?

Du hast mich nicht adoptiert, sagte er.

Ich fühlte mich, als hätte ich ihn zur Unterwerfung geschlagen.

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In dieser Nacht saß ich auf der Veranda und sah auf den See hinter unserem Haus. Eine Entenfamilie glitt zum Floß meines Nachbarn und kletterte darauf. Es gab eine Mutter und fünf Babys. Ich fragte mich, ob all diese Babys von derselben Mutter stammten und was passieren würde, wenn eine Ente von einer anderen Mutter auf das Floß kletterte. Würde die Entenmutter ihn akzeptieren? Würde er die Mutter akzeptieren?

Ein paar Wochen später führten mich einige Freunde zu meinem Geburtstag zum Abendessen aus. Als ich nach Hause kam, war an der Haustür in der unverwechselbaren Hand meines Sohnes ein Schild mit der Aufschrift: Mama, folge den Botschaften.

Ich ging hinein und fand einen Weg mit Pappschildern, die über den Boden und die Treppe hinauf führten und zu seinem Zimmer führten, auf denen jeweils eine Nachricht stand, die entweder lautete: Ich vermisse dich, Mama, oder ich vermisse dich, gefolgt von einem kleinen Herzen. Ich habe beides geliebt. Ich steckte meinen Kopf in sein Etagenbett und küsste ihn mehrmals auf die Stirn.

Das Problem scheint nicht zu sein, wie sehr er mich liebt. Das halte ich für ausreichend.

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